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杀手的手

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    杀手的手。

    手。

    晰白的手。

    这是一只很平常的手。平常的上面还嵌着几道伤疤,凌乱而笨拙的伤疤。

    袖。

    青青的袖。

    这是一截很普通的衣袖。普通的甚至还溅着几点血迹。

    衣袖在风中鼓荡。

    刀。

    冰凉的刀。

    这是一把很怪异的刀。

    刀的上面长满了铁锈,而且只有一半。

    这居然是一柄铁刀。

    一柄铁制的断刀。

    四下是冰凉的目光。透过淡淡的云层,照着这一片坟场。

    这里原本是一个很富庶的村落。

    但从今以后,这里只能叫做坟场。

    这里已没有人。

    没有活人。

    夜凉如水。

    杀手仍在站着。

    这是他第二百七十三次杀人。

    他不知道还会不会有下一次。

    仍然记得第一次杀人时的情景。

    他的心跳的很快。

    连刀都掉在了地上。

    ——就是这柄断刀。

    那一次,他在原地站了一夜。

    站着痛哭了一夜。

    不是害怕。

    是激动。

    为了他还活着而激动,不已。

    那是他第一次杀人。

    也是他第一次知道了能够活着的不容易。

    后来,每一次杀完人他都会站一会儿。

    祷告那些刚刚离开那些离开世界的生命。

    他总是认为有必要那么做。

    因为他是杀手。

    只有杀手才会如此的珍惜生命。

    他认为能够死在他的手下,是那些人的幸运。

    因为他不是普通的杀手。

    他是一个“明杀手”

    每一次杀人他都会沐浴,焚香。

    他总认为杀人也是一种超度。

    就好像那些和尚。

    和尚总是认为吃斋念佛,讲经颂咒是神圣而不可逾越的。

    没有人会说他们对与错。

    只因为他们是和尚。

    他也如此,他是杀手。

    杀人本就是他活着的意义。

    四周就要明亮起来了。夜色在淡去。

    他该走了。

    身后是一片荒凉的坟场。

    那里没有人。

    没有活人。

    提着那一柄刀。

    杀手在走。

    缓慢的走。

    黑黑的夜色即将淡去。

    一种寂寞的感觉袭来。

    他觉得好像自己这一夜间老了许多。

    因为他杀人的时候手居然抖了一下。

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